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Clarice, minha pequena, em teus sete anos de diálogo com o sol, aprendeste que a vida é um caracol de dentro pra fora, aprendeste que é fácil ver o som do vento e ouvir o cheiro da terra, que podes voar em bando deitada na grama molhada do jardim de tua mãe. Tenho a suspeita de que aprendeste todos os segredos da vida e que guardaste todos eles debaixo do teu pequeno travesseiro para poder mergulhar nos sonhos como quem procura ouro no mar.

Saiba que me vou, mas não sem levar teu sorriso de lua minguante cravado nos olhos. Alias, se pudesse pedir algo, pediria para continuar te vendo, mesmo no outro lado. Te ver pra sempre. Sorrindo.

Sexta passada trouxeram a noticia de minha ida num bilhete, desses que se usam pra pagar o trem aos domingos, muito apropriado para alguém como o teu velho, que fez da vida um delirante trapézio de algazarras.

Sabe, meu anjo, queria levar um pedacinho de ti. Queria mas não posso. Nessa louca armadilha em que nos metemos eu e tu, me ensinaste a devorar as nuvens como se fossem algodão doce, me ensinaste que o sorriso de “boa noite” é um labirinto de cores sem fim. Coisas que os livros não ensinam.

Quando eu partir, não chora. Não sem antes me emprestar um guarda chuva, porque quando tu chora, chove vidro moído dentro de mim.
Sorria. Abre a porta e vislumbra o vento dançando em tua sala, agradeça e peça perdão pela demora. E canta, porque cantar é menosprezar a desgraça de viver. Canta que eu escrevo. Porque escrever é gozar o diabo em preto e branco. Pega na mão do teu avô e caminha pelos nós das linhas turvas de uma vida que passou, um dia, teus netos hão de fazer o mesmo e aí saberás que viver não foi pecado.

(B.G)